Metaforicamente falando

Desmesuradamente, depois do fim nada indicia um recomeço. Um homem, qualquer homem, incrivelmente lúcido e propenso à deliquescência, mas também infeliz e inconcebivelmente fantasista apega-se ao embaraço de uma forma descomunal. O objecto da sua aspiração desmerece e merece o seu apelo e apego, esteticamente ou intelectualmente de uma forma resoluta e intemporal ou mundana e transitória. Aquele objecto que solicita, que roga continuadamente o retorno. Esse que é forma num ciclo vicioso face ao gume profundo no âmago. Descontroladamente. Inverosível. Excêntrico. Displicente. Depois de um qualquer fim é a velha narrativa, sempre fica das palavras. Mas o Homem atreito, não se subtrai à jactância, à ostentação, à bazófia da palavra. Depois do fim, só um objecto fausto metido no caminho. Não existe metáfora mais reconfortante.

E agora, só uma questãozinha: se nem sequer me drogo, que raio significa esta merda?